São horas. Não é ainda certo de quê, mas são, certamente. A minha mão estendida sobre a mesa do gin que suplantou a cevada do arranque anuncia a derrota do momento. Escrevo sobre noites brancas que erguem bandeiras igualmente pálidas e encontro a caneta mental ocupada a sacar da memória uma peça disfórica do passado […]











